Fuego

Poco puedo hacer ahora, más que esperar.

La cinta me aprieta la cara cada vez más, y casi no siento los ojos. El olor a sangre me marea, ...me hace perder el equilibrio.

Será cuestión de minutos, espero.

No puedo evitar acordarme de algunas cosas... Los primeros juegos, la maceta que rompimos aquella tarde,  el dolor de mamá agonizando en su cama,... el aroma de las mañanas, y también el abuelo, que se sentaba por horas a mirarnos jugar.

Y papá... siempre tan serio, tan lejano. Con el alma cortada desde que su amor se fue.

Son muchas cosas...

Mientras van llegando a mi memoria, oigo los pasos inevitables, marcando pesadamente el ritmo de los últimos segundos.

Sólo resta esperar.

Gritarle ahora, sería estúpido... y sé que lo arrastraría conmigo adonde quiera que me esté por ir. Eso no sería justo...

Pero me mortifican las dudas.

¿Me reconocerá, después de todos estos años de estar separados...? ¿Logrará hacer mi voz algo en sus recuerdos...? No lo sé... el tiempo a veces se transforma, se lleva a las personas por parajes insólitos, y nos devuelve sólo sombras de quienes le entregamos... A veces, creo que preferiría la muerte...

Ahora el grupo se ha parado frente a mí. Puedo percibir cada movimiento.

“- Es cuestión de tiempo...”, - nos decía mamá en su lecho de muerte. “Deben saber esperar, y el perdón llegará,... tarde o temprano llegará.”

Cuánta razón tuvo. 

Creo que llegó tarde, pero sin duda llegó... Detrás de esta vincha roja que me impide verlo, lo siento nuevamente parte mía. Muy a pesar del tiempo.

Después de todo, sólo fue una guerra por esta dolida patria la que nos separó, y nos colocó en cada bando. O quizás fue más que eso... aún no lo sé.

Sólo quedan algunos segundos. 

Siento que él es el primero de la izquierda, aunque no pueda verlo...

Ahí estará, con su bayoneta lustrada y su uniforme impecable. Listo, y esperando la orden.

No creo que sepa quién soy... Y si lo sabe, seguramente él también me ha perdonado.

Ahora, siento que me duermo.

Y ya no siento nada más.